Miles de recuerdos
Cuando la memoria se mete en el tiempo vienen hacia mí un puñado de imágenes del pasado. Imágenes que me enseñaron aquello que fui: mis dudas, mis palabras, mis silencios, mis hechos. Equivocaciones que tergiversaron [Más...]
La imagen escrita
De manera general se asocia la belleza con la hermosura, sin embargo ambos conceptos son muy subjetivos. Lo que para una persona es bello o hermoso no tiene porque serlo para otra, tal vez porque son distintos [Más...]
Escrito de ausencia
Si yo pudiera tomar tus manos de nuevo igual que tantas veces las agarré y apretarme con ellas lo que me queda de corazón. Si yo pudiera oír otra vez esas palabras que fueron tuyas, que tanto bien me hicieron [Más...]
Mover montañas
Los derroteros de la vida son inescrutables, pero yo en cambio siempre te esperaba, nunca me he conformado con los dictados del tiempo, tú has sido la única fe que he tenido, siempre tuve fe en tus manos, en [Más...]
Entre el olvido y la memoria
Fuiste poco a poco enredándote en la nada, en el vacío que los años han hecho en tu memoria, en ese olvido sempiterno que se ha quedado en tu mente. Fue todo muy sutil, ni siquiera hubo tiempo para decirnos [Más...]
Escribiendo mientras la lluvia
La lluvia cae, una lluvia de final de verano, pregón de septiembre, últimas boqueadas de un tiempo que se despide, gotas de tranquilidad que intentan allanar mi morada, mi morada y mi alma, mi alma y mi carne, [Más...]
La hora del tiempo
A veces es necesario que pase el tiempo para darnos cuenta de su importancia, ese tiempo mismo que otros malgastan, que se pierde a veces, que se vuelve momento y termina siendo un recuerdo. O un olvido. El tiempo [Más...]
Mujeres invisibles
Hay mujeres que no recuerdan caricias, que no han sentido nunca el sol sobre su piel, que pasan desapercibidas porque son como nadie y nadie las ve, porque el miedo y la sumisión las oscurece. Las vuelve negras, [Más...]
La bandera de la libertad
Y ahora, ochenta y cinco años después, viene usted a decir, que Lorca votaría a su partido. Y ahora ochenta y cinco años después de la más triste luna lorquina viene usted a decir que no se politice, que [Más...]
El luto de la primavera
La mano del hombre enciende el fuego. El mundo está ardiendo, las llamas lo muerden todo, arrasan y lo contagia de humo. Se oye crepitar el aire, crujidos que parecen el lamento del alma de los árboles. Huele [Más...]
